Ты лежишь на холме, заплетая ветра в косу.
Как чарует меня бледных рук твоих грозная сила!
Но полны напряженной истомою нежные жилы,
Расширяясь от боли, они выдают твою суть.
Загустевшая синяя кровь обливает глаза,
Но безмолвны уста, ибо боль твоя невыразима.
Лишь страдает душа, перенесть пытку мысли не в силах,
От сомнений темна, но от чести кристально чиста.
Рвется стон из груди, но как зверя ты душишь его
Своей гордо застывшей улыбки упругим силком.
И, петлю затянув до отказа, глядишь с торжеством,
Но не видишь, как камни сосут твою синюю кровь.