О, как порой неутолимы
Сердца на вспышки вешних болей!
О, сколько в жизни погребли мы
Несостоявшихся любовей!
А годы мчатся, мчатся, мчатся...
А голос - глуше, чувства - чище,
Всё чаще хочется участья,
Всё реже - зрелищ, сна и пищи.
Наверно, есть на свете место
Без суеты и круговерти,
Где не свободно и не тесно
И нет понятия о смерти,
Где нет ни клятв, ни лжи, ни сора,
А счастье - не синоним мига...
И судьбы зреют, словно зёрна,
И прорастают в добрых книгах.