В этой истории, начатой так шутя,
Я совершенно не в белом, совсем не с краю.
Где-то в финале, страниц восемьсот спустя,
Я на костре можжевеловом догораю.
Только не дело, конечно, смотреть в конец,
Думать, а может не стоило и читать-то.
Тонко звеня браслетами из колец,
Я выхожу в центр площади в алом платье.
Я каблуками в пыль отбиваю ритм,
Кружатся, мечутся волосы, руки, юбки.
Хочешь, танцуй со мною, а нет - смотри,
Просто смотри, как воздух горячий, хрупкий
Крошится мне под ноги, струясь песком.
Важно сейчас - дышать, а совсем не думать,
Чем это всё закончится, и о ком
Этот костёр в финале, слепой, латунный.