Когда за окнами качается Рассвет,
и, как мальчишка, озорует Ветер,
а Ночь неспешно собирает плед,
что помогал раскидывать ей Вечер,
я на работу по мосту бегу,
Неве дарю улыбки на ходу,
а Город просыпается от сна,
и горизонта линия светла….
А на востоке, где-то там - Заря,
в алость одевается она,
и нежность рассыпает в куполах,
и у прохожих отражается в глазах….
А Ночь сиреневою тенью
на сутки прячется в забвенье,
А ты? Что делаешь в эти минуты?
В эти мгновенья? В эти секунды?