Пытается сочувствие взимать,
выходит непричёсанная к людям
и просит снега, точно не зима,
и слёзы льёт, и в них пропажу удит…
Землистый цвет к ней прикипел уже,
слаба, лишь тенью держится на взводе,
в затасканном осеннем неглиже
по городу безвыходному бродит
и, не смыкая воспалённых век,
всё вспоминает, где её ребёнок…
Ну, точно, не зима – проплакать снег!
А впереди ещё сто дней потёмок…