светает поздно. синее окно
ведет к огням несбывшейся метели,
и длится третьи сутки понедельник
и крутится ночей веретено
прислушиваясь к левым позывным,
в них голос твой теряю. отраженью
я крашу губы в цвет умалишений
и подбираю жизнь к глазам моим,
а там апрель и бесконечный вдох
до расширения зрачков проталин,
там ты уже не бродишь между строк...
мы не шумим, не любим, не скандалим -
темнеет рано спать ложится Бог.