Стихи?...наверно, это – не моё…
Иначе отчего же не поёт
душа, а хрипло, будто вороньё
на свалке мусорной, заброшенной,
клекочет над могильником из рифм?
Нарушился какой-то алгоритм,
и вместо масла – гадкий маргарин
положен в кашу мысле-крошева.
Не яство – просто полуфабрикат:
хоть разум сыт, а всё-таки не рад,
ингредиенты – в кучу, наугад,
(как будто повар - непонятливый),
навалены…
И беглая строка
затормозилась…Надолго ль?..Пока –
хоть в угол, хоть линейкой по рукам –
из-под пера - лишь чушь невнятная…
Сама не понимаю ничего:
такое чувство, словно я – изгой,
и оказалась слишком далеко
от той долины без названия,
где созревает вдохновенья цвет,
а солнечный (иль чаще – лунный) свет
лучом дрожащим оставляет след
в блокнотах для стихописания.
В лугах её – почти всегда весна.
Долина-рай для тех, кто верит снам,
и каждый вход в неё похож на знак
небес, явивших откровение…
И там Поэт – творящий чудеса,
которые, порой, не видит сам,
способен даже счастье описать…
Хочу туда, хоть на мгновение...