…не ослепить стеклу минуту,
где образ твой мелькнувший смутно,
опять уплыл....
шуршит
чужих шагов листва,
нет никого, кто знал бы это,
слова –
сухие как трава
не подчиняются рассвету,
слепая твердь
листа бумаги,
не чувствует былой отваги,
и в благородстве оробелом
строка ещё -
как мрамор белый,
не хочется мне буквам врать
и огорчать тем образ милый,
мысль-
просто прошлое всклубила:
как Блоку некогда иль Грину,
поэту –
можно жить без слов,
когда пожалует любовь.