Она ловит руки его - как солнечные лучи,
как чистый речной песок.
Она верит в звуки его - как ключник в свои ключи,
как висельник - в потолок.
Она пишет Имя его - как будто сейчас умрёт,
как будто - последний стих.
Она помнит: время его - как будто чуть-чуть вперёд,
как будто - уже в пути...
Он читает письма её - как сломанный тонкий лёд,
как заповедь и запрет.
Он листает мысли её - как смертник, который ждёт,
как "да" - за которым "нет".
Он смакует тайны её - как мальчик отцовский нож,
как воин - неравный бой.
Он целует раны её - как будто прощает ложь,
как будто она - Любовь...