"а ты боль перетри с алым душистым яблоком,
да и съешь ее, да припрячь у себя внутри.
всё идёт чередом.всё давно задумано Автором.
только говори со мной. пожалуйста. говори."
мои долгие сны зареклись называться самыми вещими,
боль в душе разрослась, паутиной плетет мне трещины,
в голове моей все повешены. дети, мужчины, женщины -
эти люди любят считаться вещами.
боль ушла - выбила из под ног мою почву.
что я делаю здесь? да только бумагу порчу
точка.
обновляю почту / обновила порчу.
никого из себя не корчила и не корчу.
вы на честные чувства всё никак не дождётесь квоты?
почему философствуем здраво, а поступаем как идиоты?
почему все секреты знают лишь исписанные блокноты?
почему так тоскуем с понедельника по субботу?
"не мое это дело". и совсем не мои заботы.