Когда бредет поэт своей дорогой,
Он беззащитен в малости своей.
Его куснуть способен пес дворовый,
Толкнуть в плечо – случайный дуралей.
Его ветра охаживают хлестко,
Оледеняют душу холода,
А человек с метлой у перекрестка
Ему не скажет «Здрасте», никогда…
Его не ждет подруга у парома.
Она с другим гуляет в этот час…
А продавец шестого гастронома
Ему опять чего-то недодаст.
А хулиган, поддев ножом под ребра,
Произнесет в сердцах: «Ядрена вошь!
Скажи спасибо, я сегодня доброй.
Смотри под ноги, парень, упадешь!».
Поэт идет, обняв буханку хлеба.
Шагает он в холодной синей мгле…
Идет поэт и зрит в алмазах небо
И ничего не видит на земле…