Строка провисла, нити серебря
под черной вьюгой вымерзших полотен.
Их лепет новорожден и бесплотен.
На вес, наощупь звуки подобрав,
колеблешь их и ладишь - так и этак,
и, вслушиваясь в пористую тишь,
лишь смутно улыбнешься и - молчишь.
Отвоевав у пустоты, у Леты
фрагмент, мгновенье... проблеск бытия,
растишь из вьюги песнопенье света...
И - огненосным сводом буйных веток
вдруг расцветает мертвенность твоя.
18.12.11.