Замерзаем от лютой стужи,
Ищем где-то другой приют,
Потому что очаг потушен,
И назад нас уже не ждут...
Но плохого ведь были крохи,
А хорошего - пруд пруди.
И раскаянья -"охи-вздохи",
Как занозы сидят в груди.
Всё проходит, пройдёт и это.
Чьё-то чувство заденет нас...
Грабли тем же стоят предметом,
Ждут мечтателя в "сотый" раз!