На моей улице снова дождь,
Он льет из Бога зияющих ран.
И я готов был податься прочь,
Но, черт, дорогу застлал туман.
И я хотел повернуть назад -
Но там давно уже нет дорог.
И я решил опуститься в Ад,
Как автор самых кровавых строк.
Но там сказали - "Ты не пройдешь,
Писатель ярый и злой в душе.
В итоге жизни ты все поймешь,
Ну а сейчас опоздал ты уже."
И вот тогда я поднялся в Рай,
Но мне и там от хранителя врат,
Был дан отказ, говорит, - "Ступай,
И не вернуться тебе назад."
И так остался я на земле -
В чистилище очередь длинна.
И вновь топлю свою грусть в вине,
А за окном что? Опять война.
Из ран зияющих льется кровь,
Туман осел на дороге сна.
Я собираюсь в дорогу вновь,
Пускай она мне еще не видна.
Я понял строки хранителей врат -
Мне рано жить было в этом мире.
И вот целитель убийце - брат,
И льется кровь за вино на пире.
И этот мир вновь сожрал себя,
Ему несложно родиться вновь.
А я...А я... Я влюблен в тебя,
В ту, что зовется Вера, Любовь.
И Жизнь. Я тоже её любил,
Но вот взаимностью был обделен.
А доброту, честь и совесть - убил.
И ткал из нервных волокон лён.
И стелил, и стелил под ногами своими на холодном ветру...
И любил, и любил засыпать с сединой на ресницах, в холодном поту...
И кричал, и кричал в лихорадке, но крик застревал на подходе к груди...
Обещал, обещал я вернуться...Но не вышло..,Увы...Прости...