Два выхода сейчас:
В окно.. и психбольница.
Мне память через раз
В одно стирает лица.
Пастель, как будто гроб,
И в изголовьи Нечто.
Целует хладный лоб
И шепчет мне о вечном.
"Он" шепчет мне: "Сотру..."
И мой дневник листает.
Так может быть к утру
Меня совсем не станет.
А руки беззащитны,
Как перетёртый овощ.
Заляпали причины.
Ну кто-нибудь!.. На помощь...