невзрачный томик, словно крик,
средь запыленных книжных гор.
на улице кричал старик,
я молча подошел.
рукой дрожащей он листал,
страницы, как века.
и всю улицу кричал,
простите дурака!
...я был не прав, любви же нет,
остался я один.
и мной написанный сонет,
кораблик среди льдин...
услышав, я хотел спросить,
быть может, чем помочь.
сказал старик, зачем любить,
раз полюбить не вмочь.
но вдруг, немного подождав,
он громко рассмеялся,
сказал старик, я вновь не прав,
любовь ушла, сонет остался!