Лишь всполох алого луча
лучиной ночь сожжет дотла, –
умчится филин, хохоча,
смахнув туман пером крыла.
Когда права на белый свет
заявит, голося, петух –
священный труд прервет поэт
и в сон погрузит чуткий слух.
А над бумагою – парок
изгибы плавные творит,
строфы горячей, как пирог,
по дому аромат разлит…
И ладный слог, ручьем журча,
листок бумаги щекоча
точеным кончиком стила, –
вершит законы ремесла…
Изображение из интернета