Зачем мне так сегодня тяжко?
Зачем средь вороха бумаг
Я вою брошенной бродяжкой?
Зачем ты, автор, был мудак?
О как же критики терзали,
Гнобили как они меня!
А ведь они совсем не знали,
Что, автор, это ты — свинья.
Я — рождено! Я — существую!
И чувства тоже есть во мне.
Но, автор, лишь одно скажу я:
«Коль нет таланта — ты в говне!»