Верный мой,
И проблема не в том, что мы все дураки
И что нас очень давно кто-то жестко подставил
Что мы давим свои кулаки
Этими же кулаками.
Не в вонючих маршрутках, не линявших с весны
Не в бродячих собаках , что лезут под колеса мазды
И осколки торчат не из нашей руки -
Это дождь такой красный.
Нам не скалиться Бог, в перерывах когда он есть
Наше тело давно расписали по гребанным точкам
И куда не посмотришь либо мат либо «вася был здесь»
Даже в пульсации душевних комочков.
И не в том, что мы все невозможно пустотны
Не в бронящих жилетах торчащих с груди
Не в « мы все не такие» - и не таких сотни
И не в том, что бежишь, когда надо идти.
Верный мой, разве мы не слепые?
Разве солнце течет в наши глаза?
Разве сами себя мы не слепили
С бьющегося стекла.
Разве боль нас карячит, чтобы просто карячить?
Разве время спешит чтоб куда-то успеть?
Разве нас разменяли кому-то на сдачу?
Дали спички, - держите ребята, - всем придется гореть.
Проблема не в том, что мы поздно ложимся
Не в истине не в боли ни в красоте
Не в том куда почему и за кем мы стремимся…
В какой застреваем возне.
Верный мой, все когда-то стихает
И молчание и мольба
Верный мой, там где много печали…
Начинается глубина.