Из мастерской, где пахнет краской
и кофе, и немного — табаком,
несу букет, дождем обласкан,
овеянный июльским ветерком
и жарким солнцем, — юга сказка
еще свежа, еще сыра.
Под аркой сонного двора
(встречает, будто незнаком) —
наметы в ночь опавших листьев
в купелях луж. В душе — белиссимо!
В душе тепло, и неба хмарь
с невыплаканными слезами
мне нипочем, — судите сами,
к чему их стылая тюрьма,
когда есть сон и цвет, и маг!
Сухой и нервный кисти взмах, —
и роз роскошествует пламя,
как знамя — лепестков извив...
Неслышно, тихо позови,
приду — покорная, любая,
какая хочешь... Оживи
холодный мрамор Галатеи,
Поэт мой, бог мой! — Завладеют
изгибом губ все соловьи,
все искушенья, искупленья,
и ночи миг неуловим,
и не раскрыто преступленье...
Я розы, грустью перевив,
сплету с узором стихотворным.
Букет же, зимам непокорный, —
не горек аромат любви.