В окно стучится голый клен.
В квартире холодно и пусто,
А позвоночник с тихим хрустом
Напоминает, что смещен.
Родная, я тебе пишу
Из бездн очередного бреда;
Надеюсь отойти к обеду,
Поскольку бед я не ищу.
Как я живу? Вот хоть убей,
Похож на не-святые мощи...
Хотя реальность явно проще
Метафизических идей.
Мне прошлой ночью, ближе к трем,
Хотелось лечь и не проснуться,
Но к вечной жизни прикоснуться
Не дал будильник под столом.
Ну вот и все - с моих полей.
Узнать бы, под каким я флагом,
И ради собственного блага
Свалить оттуда побыстрей.
Пиши мне, может, я проснусь
На этот раз не от кошмара?
Я плохо сплю - ужасно мало.
Но просыпаюсь. Это плюс))