Она засыпает. И море умерило шум.
И пена, застывшая пемзой, опала у ног.
Из пенных стекляшек слагает стихи наобум
Прилежный мальчишка – ангел - Морфея сынок.
Не снятся ей дальние страны, не снится дом,
Не снится сегодняшний день – да и Б-г бы с ним,
Но видится прошлое – то, что будет потом,
И пристальный взгляд, который - необъясним…
Дремотных видений солёная нежная плоть
В глухой оболочке яви дышит едва,
И плотным туманом надкусан луны ломоть
В пространстве небес, где бессмысленны все слова.
Она засыпает. Всё легче дуют ветра.
Молчанье над миром. И сны её хороши…
Она будет спать, наверное, до утра.
Ей ничего не страшно в такой тиши.
( картина Роба Гонсалвеса "Making waves")