Уничтожь этот стих на клочке:
Его написала не я,
Та девочка, что в бардачке
Хранит мириады себя.
Ты знаешь. Нас не было; нет.
Придумали всё это сами,
Стремясь, как больной в лазарет,
В свой наркопритон с чудесами.
Пытаясь зарыться в телах,
Как медь докрасна раскалённых;
Губами, как жалом пчела,
Впиваясь под маски влюблённых
В тщедушном порыве «нужды»,
В разбросанной на пол одежде…
Касаясь сквозь памяти дым,
Живём одиноки, как прежде.
И всё это чтобы понять,
Что всё уж не так, всё не то.
Нам нечего больше терять,
Как это гласил И.Летов.
И в ворохе сотен причин,
Оправданных мглой наркомана,
Мы ломку себе не смягчим.
И мы не герои романа.
Так утро встречаем мы врозь,
Ища по ночам новой дозы.
Тепло идёт мимо и сквозь,
На венах грызутся морозы…
Все наши мечты по одной
Размолет судьбы центрифуга.
Ты чувствуешь, мой не родной,
Что мы не спасаем друг друга?..
К***
14 дек. 2011