В чистом поле ее изловили
и прервали свободный полет.
В золоченую клеть посадили -
ради песен весенних ее.
В утро каждое снова и снова
порывается встать на крыло…
Зла не держит на птицелова,
но и видеть не хочет его.
Птаха – пленник, не певчая птица,
тихо зерна на блюдце клюет,
в уголок, на тростинку садится
и молчит, не поет. Не поет.
Все мы в жизни – серые птахи.
И на каждого – свой птицелов.
Молча рвешь на груди рубаху –
нет без воли для песен слов.