Под утро ноября и сон снежком подсахарен…
А хочется забыть, что всё ещё живой
и должен. И слывёшь среди кого-то пахарем,
успешным продавцом усилий над собой…
Под утро ноября, решительно безвкусное,
так хочется завыть: «Я больше не могу
владеть собой, себя на новый день науськивать
и раздувать в себе терпенье на бегу…"
Под утро ноября, с его тоской припудренной,
так хочется крушить хотя бы зеркала,
поизмельчать вконец и многими лахудрами
совместно отражать плачевные дела…
Под утро ноября, несладкое, разбитое,
так хочется отдать полцарства за коня,
и пусть, как заводной, колотит снег копытами,
и ржёт от всей души по поводу меня…
А я в ответ очнусь, уже наделав глупостей,
проспав туда, сюда под утро ноября,
и, выражая суть сезонной совокупности,
начну издалека: с отпетой ноты бля…