Я думаю вновь, и пишу, и пою вам об осени.
Не о той золотой и прекрасной поре, а о той,
Которая плесенью пахнет и с редкою проседью,
О той, что омыта холодной небесной водой.
Шагая по лужам, залившим дороги до края,
Под шатким зонтом укрываясь от ливней косых,
Я небо и землю и всё почём зря проклинаю.
Гляди-ка! Да вроде и ливень немного притих!
…Когда же ты листьями, осень моя, отчихаешься?
Ведь дрожь беспрестанна и веки темней что ни день…
Доколь, горемычная, ты коченеть собираешься?
Скорей же на тело холодное саван надень!