Она - мой вечно выпитый до дна
Источник всех затихших предисловий,
В которых непрощённая вина -
Среди других - одно лишь из условий.
И прежней веры временный протез,
Потом с годами ставший постоянным,
Давно истёрся спором антитез
Правдивых строф, наполненных обманом.
И никогда уже мне не понять,
Придёт ли срок каких-то кульминаций
В сюжете лет, измученном плутать
Среди своих гипербол и абстракций.
Ошибки есть. И чем их не исправь -
Итог не даст иного результата.
Она - мой сон, почти забывший явь,
Без шанса быть законченным когда-то.
Я столько раз невольно представлял
Себе финал и нашу с нею встречу,
Что даже счёт финалам потерял,
Неискажённым косвенною речью.
Несмелый слог. Невысказанный вслух
Упрёк душе, задушенной молчаньем.
И выбор зол. И меньшее из двух -
Епитимья томиться ожиданьем.
С самим собой я справиться не смог.
Она смогла. Но холодно и строго
Её на мне оборванный пролог -
Лишь моего преддверье эпилога.
декабрь 2011