Сергей Пресс (Sergej Press)
Сто тысяч - ноль в пользу госдепа
Нас ждёт финал. Вся замерла Европа,
И вместе с CNN с угрозою молчит.
Россия вновь бурлит и лезет снова в жопу.
За рифму эту Пушкин да меня простит.
Другой не нахожу сейчас для быдла,
В который раз готового топтать страну.
Родную.
Судьба такая у России, видно:
Не успокоятся, покуда не распнут.
Печаль и грусть. И никакой надежды.
Живой Христос толпе не нужен, нужен труп,
Чтоб плакать во Христе и Библию строчить невеждам,
Дары нескромные приняв за скромный труд.
Но, если честно, то и мне Христос не нужен.
Не верю я речам и болтовне.
Когда взорвётся Еллоу-Стоун, сядем в лужу,
Из лавы, и никто тогда помочь не сможет мне.
Ад - на земле. Обманывает книга.
Врёт даже прозорливый Иоанн:
Нет срашного суда на эту лигу.
На стадионах снова убивают христиан.
Опять развешивают их, как гроздья,
На ветках, на столбах, крестах.
Толпа кричит убей, распни, забей в ворота гвозди
И вырывает в сердце пластиковые места.
И остаётся лишь одно - сжечь это всё глаголом.
Пройти огнём по звонким головам
Неграмотных перекати-монголов,
Упавших в ноги грамотным волхвам.
Смотреть финал уже неинтересно.
Я даже знаю счёт: сто тысяч - ноль
Придурков на одно парламентское кресло
На площади Болотной и канала вдоль.
Но знайте, я в нём - не участник.
И в этом подписуюсь я при всех.
Желаю судьям, зрителям и жертвам счастья.
Не с этими я, и не среди тех.
12.12.2011 13:30
Турецкому султану
Я плачу о тебе, моя Россия,
О миллионах, что, как золото, рассеяны в земле,
Которых в чреве ты не доносила,
Судьба твоя по-прежнему во мгле.
Тебя кромсают, режут по живому,
Плюют в твоё прекрасное лицо,
И мерзкие плакаты к дню сороковому
Готовят банды лживых подлецов:
За то, что дашь защиту всем раздетым,
Когда из них выдавливают сок
Кровавый, превращая всю планету
В плантацию за брошенный кусок,
За то, что ты родных детей не пожалела,
Которые пошли под жертвенный тесак,
И на высотках бог не спас их от расстрела,
Как некогда спасён был Исаак.
Переиначив имена детей по-русски,
Сбежал из церкви инородец, их отец.
Любой британец, немец или хлыщ французский,
Тебя язвит за то, что пал с главы венец
Во время церемонии венчальной,
Несчастья напророчив всей семье,
Наполовину сгинувшей в печальной
И заковористой судьбе.
Нет, крикунам продажным нас не жалко.
У них своих голодных – миллиард.
Они хотят, чтоб нищей приживалкой
Жила в Европе ты, а сын твой был – бастард,
Как я, рождённый матерью без брака,
Без гнили, как и русский весь народ,
Погубленный в общагах и бараках,
И почитаемый теперь за сброд
Творцами технологий интернета,
Набросив сеть всемирную на нас.
Но знаем тайну мы асимметричного ответа:
Когда начнём тонуть – на дно утянем вас.
01.12.2011 12:30