Бродя по тропам между звезд и скал,
По сочным травам голубых долин,
То реку он обходит то провал,
На много дней пути он здесь один;
Из дикой груши посох держит он,
В суме хлеб, фляга, флейта и свирель;
И когда солнце прогоняет сон,
Птиц самых ранних слушает он трель;
К зеленым пастбищам маршрут нередко крут,
И мир кругом прекрасен и суров,
Над жизнью грешной его бренный труд,
Под ветром с гор и клекотом орлов;
И перед ночью глядя на закат,
Выводит он мелодии свои,
И песни бессловесные звучат
Об одиночестве, земле и о любви...