Твой день –
застывший тенью,
словно склеп
забытой жизни –
замкнутый и лишний –
контрольный выстрел –
поцелуя след
запёкся
алой обожжённой вишней...
Твой дом –
старик –
подслеповат бухгалтер,
седые брови ставен –
все вразлёт,
хрипит,
скрипит,
ворчливый свой характер
предъявит,
словно банковский расчёт.
Твоя рука –
родная дочь души –
упрячет в горсть
полуденную мышку
и в дальние загонит камыши
стада
из слов
компьютерного списка.
Твой Друг
живёт
совсем не в Подмосковьи,
и в алый цвет! –
в его стране рассвет,
его стихи
лежат у изголовья
в бессонницах
недремлющих комет...
его любовь
неутолимой жаждой
к тебе взлетает
в пламени страстей
бумажным,
но Журавликом отважным...
как ты права
в поэзии...
...твоей!
Ю.