ПРЕДЗИМЬЕ.
Уходила осень недовольной,
ей бы покуражиться, игривой!
У березки голой, белоствольной, —
стряхивала снег с промокшей гривы.
— Я ли не была поэту Музой?!
(нынче благодарности не сыщешь…)
Рыжую, потрёпанную блузу,
рвал с неё разгневанный ветрище…
В небесах — неприбранное ложе.
В беспорядке «белые перины».
На «тюфяк пуховый» глянул Боже, —
недоволен… Мрачная картина!
Выругалась осень деловито:
— Я уйду! Достали! Леший с вами!
Коль мою испортили палитру, —
оставайтесь…!
И пошла дворами…
фото из интернета.