В декабрьском лесу туман, наверное, плюс три.
Иду под вялое шуршание сырой листвы.
Над головой, невидимой вороны, одинокий вскрик…
И снова шелест - лес от пенья птиц совсем отвык.
Мой спутник – пёс, и тот задумчиво бредёт,
Лишь изредка по сторонам чуть носом поведёт.
Я мрачной, вязкой влажностью захвачен в плен,
И даже зелень мха твердит, что вечен только тлен.