Выходили поэты.
В кружок по турецки садились.
Разжигали костер.
Смотрели на желтое пламя.
И читали себя
и себя же стыдились,
уставая играть
со звездой в пополаме.
А тихуша-художник
всю землю утыкал грибами,
и росли мухоморы
на месте былых нерестилищ,
доставая до неба...
Шевелили крестьяне губами,
обреченно смотрели
и устало крестились.
И сидели два ангела,
нежно воркуя на ветке.
Поводили крылами,
и снег закружился над миром.
И беседою ангельской
был убаюкан навеки
очарованный странник
из двадцать какой-то квартиры.