Я около дверей и вешаю ключи,
И бурный наш роман не просит продолженья.
И щелкает замок и фарами в ночи
Ищу в потемках дом, сжечь капельки терпенья.
А просто трын-трава была порой у нас,
И оба каждый раз волны на гребне были.
Но, видимо, «прости» так мало нам сейчас,
И мы кусаем всё, всё то, что так любили.
Потянется пурпур, бокалы промокнув,
И вспомнятся стихи и первые «до встречи».
И в кофе дивных глаз, как будто утонув,
И с коньяком речей, целуешь нежно плечи.
Всего-то до «алло» секунды, что потом?
Дежурное «прости», «а может мне приехать?»
Пульсирует озноб, всё будет кувырком,
И может, как с горы печально книзу ехать.
Но тосенький сигнал, как будто неживой,
«Я в нашем, за углом, сижу один, скучаю»
«Да, милый, подожди. Оденусь, мой родной».
И как тут не простить и всё опять прощаю…
09.12.2011г.