Любимый мой город, косая верста
Широких проспектов и рек рукава,
Кремлевских курантов торжественный ряд
С ним ветры московские встречных пьянят.
Но что-то случилось, откуда беда?
Весь город в траншеях, тревожна Москва.
Стоит БТР и дежурит наряд,
Походная кухня, вдруг вижу плакат:
Москва, юбилей, сорок первый, парад.
С винтовкой парнишка, серьезный - солдат.
Я все поняла и иду как в бреду,
Я Тойнби читала себе на беду:
Ответит успешно на вызов страна -
Период расцвета, элита сильна.
Но плод от победы коварней вина,
Богатство и власть - как наркоз для ума.
Потом по британцу гламур и содом,
Застой, остановка, штыки и разлом.
А русский народ знал во все времена:
Лишь пьяный проспится, дурак - никогда.
Замечу: и время имеет откат,
Живешь не по средствам - вернется назад.
Для всех предъявляет история счет,
Был вождь наш спортсмен и водил самолет,
Сейчас потянуло в родные поля,
Крутили недавно римейк "Целина".
Но если и дальше так дело пойдет,
Балканский табак скоро в трубку набьет.
Но есть нам надежда, примета одна,
Тогда в сорок первом она помогла -
Уж если погода вступилась за нас,
Бог значит не выдаст, судьба не продаст,
И тех, кто решил постоять за себя,
Удача находит везде и всегда.
Короче, в субботу, уходит плацкарт,
Маршрут вам известен: Москва - Сталинград.
09.12.2011