На заданную первую строку
Слов на ветер не бросают
настоящие мужчины,
закаляют нервы сталью.
Пальцы трогают морщины.
Настоящий. Мой. Любимый.
Спит, сурово хмуря брови.
Дай мне, Боже, столько силы,
чтобы он, не знавший боли
Нерастраченной любви,
в ночь рождественскую тихо
мне шепнул, рукой обвив:
"Жаль, что быть с тобой - не выход..."
Я смогла бы улыбнуться,
по щеке ведя губами,
ощущая - нити рвутся...
Меж реальностью и снами.
А. Ю. 2011