Лос. Город художников

               
                Кипарисы ракетами взмыли
                Из полотен Винсента Ван-Гога,
                Из клубящейся масленой сини,
                В кобальт неба - до звезд и до Бога!

                С.Т.

Из молочного марева громы
Наступали, а город притих,
В бормотании утренней дрёмы
И невнятицы мифов ночных.

Это вечно раздетое лето!
Крон кудрявость и елей резьба,
Повилики, атласной манжеты
И магнолии белой тесьма.

Не бывает звенящей капели,
Хрусталём не твердет вода,
Этот воздух не знает метели
Из кристаллов прозрачного льда.

Жгучий полдень, туманная свежесть,
Вздох капризов дрожащей земли,
Щеки выбритых трав и небрежность
Неожиданных красок Дали!

Город спит в дождевой карусели,
В поволоке поблекших огней
И рисует весну Боттичелли
На холмах голливудских полей.