Симптомы старости несчастиям сродни,
А память – злейшая из них.
И свойства у нее такие, что - беда.
Что делал час тому, что положил куда
В дырявой памяти моей
Не держится, ну - хоть убей.
Зато вот прошлое в башке засело прочно:
До мелочей, предельно точно.
И долгими осенними ночами
Я хлопаю бессонными очами.
Вот наказанье: простыни сминать
Жизнь прожил так, что стыдно вспоминать.
А вспомню, сам себе противен:
Ленив, труслив, безынициативен.
Всегда борьбе предпочитал ничью,
По жизни плыл, как щепка по ручью.
Не напрягаясь и на все ложа:
Гулянки, пьянки, кореша…
Иной из кожи лезет вон, я не крутился.
И – докатился.
Во все деньки свои: до одного
Я кроме глупостей не делал ничего.
Должно быть именно поэтому,
В конце концов, я стал поэтом.
Закономернейший итог,
Другим он просто быть не мог.
Наверно, если б жил умнО,
То результат бы был иной.
И ночки у меня бы не были смурные,
Когда б по жизни я имел понятия иные.