ОСТАЛИСЬ ВЫ НА ПОЛЕ БОЯ
Памяти Юрия Бугрова
Ну кто бы знал, что так случится!
Не спит разбойная корысть.
К Вам подошла судьба-волчица
С одним желанием – загрызть.
Зрачок циклопа на аллею
Навёл невидимый злодей.
Не виноваты юбилеи
В ужасной гибели людей.
Такая уж у нас порода
И в голове шальная хмель.
Нам Гоголь молвил, что с народа
Найдётся мразь снимать шинель.
Вы спор вели в пылу эмоций:
Что стало с нами и страной?
Последний тост «За комсомольцев!»
Был первым шагом в мир иной.
Преступник вылез из берлоги,
Готовый Вас раздеть-разуть.
Вы шли без страха по дороге,
Не зная, что в последний путь.
«Никто, ничто не позабыто!» –
Кричит нам время-инвалид.
Недолго длилась Ваша битва,
Но долго помнить долг велит.
Ушли борцовских сил остатки
И в голосе пропала медь.
Не удалось в неравной схватке
Такого зверя одолеть.
Ночные мчались иномарки,
Заснул на тёмном небе Бог.
В невыносимо тихом парке
Раздался Ваш последний вздох.
Одним сплошным холодным камнем
В тяжёлом сне стоял Дворец,
А рядом с сжатыми руками
Лежал распластанный творец.
Остались Вы на поле боя
С тяжёлой травмой на виске –
Идут столичные разбои
В провинциальном городке.
Попав случайно под расправу,
Вы как на рельсы бац – лежать!
Людей без совести ораву
Сегодня чем ещё сдержать?!
Они живут до жути плоско,
Своих знамён не водрузя.
Сейчас бы скорбно мог ваш тёзка
Сказать: «Приехали, друзья!»
Они других не понимают,
Себя вполне поняв зато,
И жизнь сегодня отнимают
С такой же злостью, как пальто.
В свободный мир внесли Вы лепту,
Чтоб опустили меч враги.
Но не прощают интеллекту
Совсем дебильные мозги.
Вы шли к народу с ясной вестью:
Кто виноват и кто был прав.
Мы с Вашим именем и честью
Берём последний «ТелеграфЪ».
Для Вас в общении не сложность
Людей улыбкой покорить –
Погибла прежняя возможность
Поговорить и покурить.
Вы в мир несли добро с пелёнок
Без всякой мысли умереть,
А остаётся жить подонок,
Способный слышать и смотреть.
Лежит последняя рубаха
В следах ужасно грязных ног –
И нарастает чувство страха,
Что всем пришёл последний срок.
Разверзлось небо, и – о Боже! –
Из слёз ноябрьский дождь пошёл.
И нет уверенности больше,
Что дальше будет хорошо.
У многих есть семья, работа –
Не надо больше ничего.
Неужто всем лежать охота
Под крышкой гроба своего?!
Одни мечтают жить красиво,
Другие ближних могут пнуть.
Недолго так и всю Россию
Отправить нам в последний путь.
Мы все на этом жалком свете
Клеймим позором подлецов.
А кто убийцы? Наши дети,
Не признающие отцов.
Пороховую катим бочку,
Всё дальше опускаясь вниз.
Пора всем миром ставить точку
В привычном перечне убийств!
Нам нужен новый клич «По коням!» –
На поиск совести людской.
Вы не мечтали о покое,
Насильно создан Вам покой.
Слетела со стены подкова,
Как Ваша яркая звезда.
Вы первым мэром Балакова
Остались в жизни навсегда.
Вы пропитались русским духом
С крестом тяжёлым на горбу –
И пусть земля Вам будет пухом
В ответ на жёсткую судьбу.
Ну вот и всё. Сам Бог решает,
Что делать с нами и страной.
Одно лишь вечно утешает,
Что мы не вечны под луной.
Евгений Запяткин
1 ноября 2003 года