Держу в руках истлевший томик

               

Держу в руках истлевший томик.
А, может?.. Боже мой…
А вдруг
Его листали Вы, и помнит
Он трепет Ваших тёплых рук?
И понимаю: непременно
Касались Вы его страниц...
И стаи чувств, попеременно,
Меняли взгляд из-под ресниц...
Пророчица…
Владычица морская…
Провидица…
Разъятельница душ…
Какое провидение,
Какая
Магическая связь коснулась двух
Противоположностей?
А, может, –
Двух, не отождествляемых, единств?
И что-то подсознательно – до дрожи,
До спазма в горле, холода в груди… –
Предсказывает мне:
Строкою каждой
Горячее дыхание стиха
В меня перетечёт от Вас однажды,
В крови мятежной словом полыхать:
«...............................»
Его благодарю за счастье это –
Истлевшие страницы, переплёт…
В прижизненном издании поэта! –
Цветаева…
И – двадцать первый год –
Прошедшего столетья!
«ВЁРСТЫ» – это…
Мой друг, мой брат,
Соратник мой, двойник…
Лучами первозданнейшего света
В запасники души моей проник.
Он угадал?
Иль знал?
Иль по наитью
Живого первородного огня –
Соединил единственною нитью,
Связав себя, Марину и меня?