Золотая орда облетающих листьев,
словно конница, мчится. Понять бы, куда:
в Пошехонье, в Литву или в нашу столицу?
А придут холода – не оставит следа.
Так стихии, так армии в блеске и стали
проходили, как тени, по лику земли.
Проходили, прошли, да и быть перестали,
и исчезли навеки в морозной пыли.