Когда терпенья моего иссяк песок,
И лишь один ответ я видел на вопрос,
Мой пистолет, что я вдавил в висок,
Не выстрелил - осечка, перекос!
А дальше - больше - яд пил как вино!
Пьянея, лезвия тупил о вены,
Веревки рвал, искал свое окно,
Но натыкался на глухие стены...
О Боже, что ты делаешь со мной?!
Ведь я не претендую на твой рай!!!
И вдруг, услышал: "Нужен мне живой..."
И тихо - шелестом листвы - "Не умирай..."
Рецензия на «Моя смерть» (Нарт Вэйт)
http://www.stihi.ru/2011/11/26/2682