Это "посвящается" бездарным графоманам, пытающимся количеством задавить качество.
Я сидел у окна,
За окном тишина.
Только вижу - крадётся прохожий.
Неужели, ко мне?
И при яркой луне
На кого то до боли похожий.
Да не просто ко мне,
А с мешком на спине,
Пуда три писанины. Серьёзно!
Хоть с балкона сигать,
Хоть залезть под кровать...
Я заметил его слишком поздно!
Дыма нет без огня,
Он увидел меня.
И в глазах вспыхнул блеск нехороший.
Со спины скинул груз -
Это вирши в "Союз..."
Я как мог отбивался галошей.
Но ему трын-трава,
Начал путать слова,
Извергаться словесным поносом:
Я известный поэт,
Словно Тютчев и Фет,
А меня оставляете с носом.
Я в стихах - генерал,
Я и женщин набрал,
Чтоб рецензии сладкой добиться.
А теперь я хочу
(Раз хочу - полечу)
На Пегасе - в Париж, или Ниццу.
Да какой ты поэт?
Кто сказал этот бред,
Раз рифмуешь "селёдКУ" и "палКУ".
Просто гонора пуд,
Ой, гляди - изобьют!
Только нам ни фига и не жалко.
Не иди на таран:
Графоман, как баран.
Для тебя это будет полезней!
Ну, а он всё орёт,
Как ручной пулемёт...
Видно, мозг пострадал от болезни.
Мне не жалко его:
За душой ничего,
Просто мыльный пузырь, но с усами.
Так и брызжет слюной,
Значит, вправду - больной.
Что с ним делать, вы знаете сами.
Вот что, дамский главарь,
Отыщи свой букварь,
Разучи в нём хоть самую малость.
А в Париж - не мечтай,
Лучше двор подметай.
Только это тебе и осталось!
Повернул я голову, а она, оказывается, на подушке. Так я и не понял, сон это был, или явь. Но смысл то один и тот же. Вот такие пироги!