Сидишь за бумагами – ну там,
диплом, курсовик, лабы
И прочие мелочи, что до
свершения канули в лету.
А картридж как время кончается.
Думаешь, как бы
Ввязаться в событие, достойное
монумента!
Вписаться бы по уши так, что за
космы не вытащить,
Но это иное болото – не ваше,
мещанское.
Хотя понимаешь, что ты здесь не
первый, а тысячный,
И переворот-то, допустим, не
личный, а государственный…
А то бы скульптуру ещё изучить,
пусть на уровне даже любителя,
В своих же глазах вознестись
потом над канцелярскими
крысами,
Сваяв монумент, но достойный
такого события,
Которое рядом не стало бы с вышеописанным.
Кропишь всю неделю, хотя здесь
работы – на год.
Вот здесь ещё в клетке сложил, а
в другой вычел.
Бумага прощает и это – она же бумага,
А переворот не придёт – никогда
– личный.