Ивану Тисленкову (Франция)
Ну, что же, господа, нам в путь давно пора,
Прости сынов, любимая держава.
Проиграна уже последняя игра,
И на кону осталась наша слава.
Летит, как птица, конь, как будто два крыла
Расправил он и пьёт холодный ветер.
И никому меня не выбить из седла,
Вот только как земля чужая встретит?
Припев: Мой верный конь, горячий и лихой,
От скачки бешеной он в мыле весь.
И я прощаюсь, Родина, с тобой.
Кто буду там? Но кем останусь здесь?
Я цель свою найду, надеясь и моля,
Там, где столбы чужих границ застыли.
Дрожит под конскими копытами земля,
И гривы серые от серой пыли…
А за моей спиной – минувшие года,
На форме – офицерские погоны.
Гоните вскачь коней усталых, господа,
Земли родимой больно слышать стоны.
Припев: Мой верный конь, горячий и лихой,
От скачки бешеной он в мыле весь.
И я прощаюсь, Родина, с тобой.
Кто буду там? Но кем останусь здесь?