Остывших чувств засохшая лоза,-
Привычкою объятья наши лживы,
Придёт пора об этом вслух сказать,
Расстающие вскоре миражи мы.
Терпимости уж в двух шагах межа,-
И у притворства иссякает сила,
От опостылости ведь нам не убежать,
А с нею в душах жить невыносимо.