Не возвращаются... А я вернусь и сбудусь.
Его заветное. Я - четверговый сон.
Туда, где город посреди метельных будней
Тоской и нежностью навеки занесен.
От них не вылечит ни знахарь, ни больница,
Там правят реки. Верят скалам и ветрам.
Там нет Христа, да что-то хочется молиться,
Но ни сто храмов не спасают, ни сто грамм.
Не возвращаются... А я вернусь. Я - птица.
Мне перелетная досталась из планид.
Лишь обниму родные улицы и лица...
И прилечу. Его там некому хранить.