Вот когда бежишь, не моргая, от трепанации душ -
За мирским своим тихим счастьицем, что есть мОчи,
Счастье жнёт тебя издали. По традиции, кличет в душ.
Утереться даёт, чертыхаясь до самой ночи,
Мокрой затхлой портянкой: "Помри, но трись".
Вот он и вечер пятницы. "Милый, здрасьте.
Я так бежала.. я ТАК бежала. Прижмись". -
"Жмусь, хорошая, но не сходятся черти-масти».
Вот ответ - покаяние перед чумой.
Перед сказкой на нОчь, что охромела к сроку.
Спору нет. Мне опять показалось, что мой
Век настал. Но его допинали сороки.
Сорок семь новостей.
Я – не в масть,
Да Бог - с ней,
Я не стала "деткой", "зайкой" и иже с ними.
Так и ты, "не малыш", крепись, удержись и пасть
Мне не дай. Потяну за собой - утяну ведь. И оба сгинем.
7.11.11