Всё слилось с округой сирой, как с застиранным холстом.
Над заброшенной могилой с покосившимся крестом
Я сижу, понурив плечи, с непокрытой головой...
Отчего же так далече человек любимый мой?
И была ль на то причина душу высушить до дна?
Ах, печаль моя, кручина, непрощенная вина!..
И дрожит цветок осенний, будто жилка у виска,
Не бывает воскресений - только смертная тоска.
Будто быль, а будто небыль, как засохшее жнивье,
Над погостом злое небо да летает вороньё.
Вы меня не сторожите - больше некуда пропасть,
Погодите, не кружите, уходите!.. Вот напасть...
Над погостом, как заплаты, грозовые облака,
Ох, тяжелая утрата неизбывная тоска.
И сижу с душой остылой, и виной последней пьян...
Над заброшенной могилой шелестит сухой бурьян.
Рисунок моего отца Буйлова А.А. (карандаш).