Ходим полями, ходим лесами;
наша одежда от дыма устала.
Лето нарезано, словно ломтями:
много в июле - в августе мало.
В нас поселились лесные бродяги,
нам помогают река и дорога.
Пьём самогон из облупленной фляги,
мало в июле - в августе много.
А за лесами город сиреневый,
тысячелетним светится облаком.
Славно мы празднуем некий миллениум,
главное это - мелочи по боку.
Тысячилетие нам обломилось,
минус полжизни, минус Союз,
что-то исчезло, а это сложилось,
минус на минус - призрачный плюс.
Как этот плюс ни ругай, ни ворочай,
всё он котомкой висит за плечами.
Выпьем по сто и забудем, а впрочем,
надо ли - целый миллениум с нами.
Ходим, ботинки до дыр износили,
как же он долог этот миллениум,
главное, чтобы нас дома простили.
Том, чем потрёпанней - тем современнее.